Un fantôme
Les fleurs du mal (1861)
Charles BAUDELAIRE (1821-1867)

    I 
    Les ténèbres 
    
    Dans les caveaux d'insondable tristesse 
    Où le destin m'a déjà relégué ; 
    Où jamais n'entre un rayon rose et gai ; 
    Où seul, avec la nuit, maussade hôtesse, 
    
    Je suis comme un peintre qu'un Dieu moqueur 
    Condamne à peindre, hélas ! Sur les ténèbres ; 
    Où, cuisinier aux appétits funèbres, 
    Je fais bouillir et je mange mon cœur, 
    
    Par instants brille, et s'allonge, et s'étale 
    Un spectre fait de grâce et de splendeur. 
    À sa rêveuse allure orientale, 
    
    Quand il atteint sa totale grandeur, 
    Je reconnais ma belle visiteuse : 
    C'est elle ! Noire et pourtant lumineuse. 
    
    II 
    Le parfum 
    
    Lecteur, as-tu quelquefois respiré 
    Avec ivresse et lente gourmandise 
    Ce grain d'encens qui remplit une église, 
    Ou d'un sachet le musc invétéré ? 
    
    Charme profond, magique, dont nous grise 
    Dans le présent le passé restauré ! 
    Ainsi l'amant sur un corps adoré 
    Du souvenir cueille la fleur exquise. 
    
    De ses cheveux élastiques et lourds, 
    Vivant sachet, encensoir de l'alcôve, 
    Une senteur montait, sauvage et fauve, 
    
    Et des habits, mousseline ou velours, 
    Tout imprégnés de sa jeunesse pure, 
    Se dégageait un parfum de fourrure. 
    
    III 
    Le cadre 
    
    Comme un beau cadre ajoute à la peinture, 
    Bien qu'elle soit d'un pinceau très-vanté, 
    Je ne sais quoi d'étrange et d'enchanté 
    En l'isolant de l'immense nature, 
    
    Ainsi bijoux, meubles, métaux, dorure, 
    S'adaptaient juste à sa rare beauté ; 
    Rien n'offusquait sa parfaite clarté, 
    Et tout semblait lui servir de bordure. 
    
    Même on eût dit parfois qu'elle croyait 
    Que tout voulait l'aimer ; elle noyait 
    Sa nudité voluptueusement 
    
    Dans les baisers du satin et du linge, 
    Et, lente ou brusque, à chaque mouvement 
    Montrait la grâce enfantine du singe. 
    
    IV 
    Le portrait 
    
    La maladie et la mort font des cendres 
    De tout le feu qui pour nous flamboya. 
    De ces grands yeux si fervents et si tendres, 
    De cette bouche où mon cœur se noya, 
    
    De ces baisers puissants comme un dictame, 
    De ces transports plus vifs que des rayons, 
    Que reste-t-il ? C'est affreux, ô mon âme ! 
    Rien qu'un dessin fort pâle, aux trois crayons, 
    
    Qui, comme moi, meurt dans la solitude, 
    Et que le temps, injurieux vieillard, 
    Chaque jour frotte avec son aile rude... 
    
    Noir assassin de la vie et de l'art, 
    Tu ne tueras jamais dans ma mémoire 
    Celle qui fut mon plaisir et ma gloire !



Merci d'avoir consulté Un fantôme de Charles BAUDELAIRE (1821-1867)

Un fantôme est un extrait du livre "Les fleurs du mal (1861)" - CLE