Le vin des chiffonniers
Les fleurs du mal (1861)
Charles BAUDELAIRE (1821-1867)

    Souvent, à la clarté rouge d'un réverbère 
    Dont le vent bat la flamme et tourmente le verre, 
    Au cœur d'un vieux faubourg, labyrinthe fangeux 
    Où l'humanité grouille en ferments orageux, 
    
    On voit un chiffonnier qui vient, hochant la tête, 
    Butant, et se cognant aux murs comme un poète, 
    Et, sans prendre souci des mouchards, ses sujets, 
    Épanche tout son cœur en glorieux projets. 
    
    Il prête des serments, dicte des lois sublimes, 
    Terrasse les méchants, relève les victimes, 
    Et sous le firmament comme un dais suspendu 
    S'enivre des splendeurs de sa propre vertu. 
    
    Oui, ces gens harcelés de chagrins de ménage, 
    Moulus par le travail et tourmentés par l'âge, 
    Éreintés et pliant sous un tas de débris, 
    Vomissement confus de l'énorme Paris, 
    
    Reviennent, parfumés d'une odeur de futailles, 
    Suivis de compagnons, blanchis dans les batailles, 
    Dont la moustache pend comme les vieux drapeaux. 
    Les bannières, les fleurs et les arcs triomphaux 
    
    Se dressent devant eux, solennelle magie ! 
    Et dans l'étourdissante et lumineuse orgie 
    Des clairons, du soleil, des cris et du tambour, 
    Ils apportent la gloire au peuple ivre d'amour ! 
    
    C'est ainsi qu'à travers l'Humanité frivole 
    Le vin roule de l'or, éblouissant Pactole ; 
    Par le gosier de l'homme il chante ses exploits 
    Et règne par ses dons ainsi que les vrais rois. 
    
    Pour noyer la rancœur et bercer l'indolence 
    De tous ces vieux maudits qui meurent en silence, 
    Dieu, touché de remords, avait fait le sommeil ; 
    L'homme ajouta le Vin, fils sacré du Soleil !