Les plaintes d'un Icare
Les fleurs du mal (1861)
Charles BAUDELAIRE (1821-1867)

Les amants des prostituées 
Sont heureux, dispos et repus ; 
Quant à moi, mes bras sont rompus 
Pour avoir étreint des nuées.

C'est grâce aux astres nonpareils, 
Qui tout au fond du ciel flamboient, 
Que mes yeux consumés ne voient 
Que des souvenirs de soleils. 

En vain j'ai voulu de l'espace 
Trouver la fin et le milieu ; 
Sous je ne sais quel œil de feu 
Je sens mon aile qui se casse ;

Et brûlé par l'amour du beau, 
Je n'aurai pas l'honneur sublime 
De donner mon nom à l'abîme 
Qui me servira de tombeau.